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皙，手指修长，关节泛着淡淡的红色，“要记得吃早餐，不要空着肚子喝咖啡。晚餐也要好好吃……多出去走走，踢踢球。球我擦干净放到钢琴底下了……记得烧壁炉，我给你劈好了柴火，不然你会冷……别在看那些书了，读读吧！要向上帝虔诚地祈祷……”

    “好的。”那双手的主人说，“我记住了。”

    “这我就放心了……”迈克尔松了口气，“我上次忘记对你讲了。我有一肚子话想和你说，可我下定决心不给你打电话，也不给你写信。我得离开你了，离你远远的。要不怎么办呢？我想不出办法来……你会恨我吗？”

    “不会。”

    “那你会忘记我吗？”

    “很有可能。”

    “你很快就忘掉我了，我确信。人的遗忘速度是很快的，你看，现在我就想不起你的样子……”迈克尔说着，眼眶发热，“请原谅我吧，我不是故意的。我是个糟糕的坏蛋，都怪战争！没有战争你就不会遇到我……没有战争，我连请你喝酒的机会都不会有……你的手为什么这么冷？”他用力揉搓那双手，“你怎么了，这么久了，你的手还是冷得像冰。”

    “因为我死了。”手的主人说，“傻瓜，死人的手就是这么冷。”

    1956年春天，迈克尔第二次辞职。搬出办公室时，劳拉跑来，眼里含着一包泪，“喂，费恩斯，你去哪？”

    “还没确定，”迈克尔抱着一个大纸盒，“我还在找工作。”

    “你疯了吗？干的好好的，为什么辞职？”

    “我想去欧洲找个人。”

    “别胡扯了，去欧洲？找谁？找你那个金发碧眼、高个子长腿、会弹钢琴